Die Sturmlocke weht pathetisch im Wind,
der Hodensack zerpresst in tight,
wo soll der denn hin?
Der tut mir echt leid.
Kein Entkommen für Spelunken und Hoden,
vor der Invasion der Ecken- und Kantenlosen.
Markant sind nur Brille, Schal und hohe Stimme,
„Hip, Hip Hooray“, sie heißen Anton, Paulinus und Nadine.
Die Socken über die Hose gezogen.
Kein Platz für Lässigkeit, denn die ist längst verflogen.
Alles geplant, gestylt und gut durchdacht,
stehen sie vorm Spiegel bis tief in die Nacht.
Strähne streichelnd und Nase rümpfend,
wird Manuel beäugt mit seinen Tennisstrümpfen.
Der dicke Max unterwirft sich einer Stylingkur
Und wusch wird er mit Tightpants zur Hipsterwurst.
Erst dann schwärmen sie aus um uns zu beglücken,
mit Einheitsdress, Überdruss und ihren Zahnlücken.
Plötzlich ein Blitz und ich flüchte in Not,
es riecht nach verbrannter Mode:
alle Hipster sind tot.
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